El banquete en la abadía (Robert Bloch) 552n25

Un trueno en el oeste anunció la proximidad de la tormenta y la noche.

El cielo se hizo más oscuro. La lluvia cayó.

El viento zumbó tristemente.

Y el camino del bosque por el que andaba se convirtió en un pantano fangoso, trecionero, que amenazó momentáneamente a atrapar tanto a mi corcel, como a mí mismo en su abrazo inoportuno.

Un viaje en tales condiciones es muy desfavorable.

En consecuencia, me sentí muy animado cuando, poco después, a través de las ramas sacudidas por la tormenta, percibí un destello de luz hospitalaria que brillaba a través de la niebla de la lluvia.

Cinco minutos más tarde, estaba ante las enormes puertas de un venerable edificio de buen tamaño, de piedra gris cubierta de musgo, que, por su tamaño extremo y su aspecto santificado con razón, me parecía un monasterio.

Incluso, mientras lo miraba de manera superficial, podía ver que era un lugar de ciente importancia, ya que se alzaba imponentemente sobre los cimientos desmoronados de muchos edificios más pequeños, que, evidentemente, alguna vez lo habían rodeado.

Sin embargo, la fuerza de los elementos fue tal que impidió toda inspección o especulación adicional, y me sentí muy complacido cuando, en respuesta a mis continuos golpes, la gran puerta de roble se abrió de golpe y me quedé cara a cara con un hombre de capucha que cortésmente me hizo pasar por los portales barridos por la lluvia hacia un pasillo amplio y bien iluminado.

Mi benefactor era bajo y gordo, vestido con voluminosa gabardina, y por su aspecto rojizo y radiante, parecía un anfitrión muy afable.

Se presentó como el Abad Enricus, jefe de la fraternidad monástica en cuyo cuartel general ahora me encontraba, y me rogó que aceptara la hospitalidad de los hermanos hasta que las inclemencias del tiempo hubieran disminuido.

En respuesta, le informé mi nombre, y que estaba viajando para mantener una cita con mi hermano en Virón, más allá del bosque, pero que la tormenta me había impedido seguir en mi viaje.

Habiendo concluido estas cortesías, me hizo pasar por la antecámara hasta el pie de una gran escalera de piedra, que parecía tallada en la propia pared.

Aquí, él gritó bruscamente en una lengua no comprendida, y en un momento me sorprendió la repentina aparición de dos sirvientes que parecían haberse materializado de la nada.

Sus severos rostros de ébano, sus cabellos rizados y sus rostros ondulados, resaltados por un atuendo más extravagante, pantalones grandes y holgados de terciopelo rojo, y cinturas de tela dorada, en la moda oriental, me intrigaron y mucho.

Parecían, curiosamente, fuera de lugar en un monasterio cristiano.

El abad Henricus se dirigió a ellos en un fluido latín, pidiéndole a uno que se fuera y cuidara a mi caballo, y al otro que me llevara a una habitación arriba, donde, según me informó, podía cambiar mis prendas deshirachadas por una vestimenta más adecuada mientras esperaba la cena.

Le di las gracias a mi cortés anfitrión, y seguí al silencioso sirviente negro por la gran escalera de piedra.

Su antorcha parpadeante proyectaba sombras arabescas, sobre muros de piedra desnuda de gran edad y avanzada decrepitud.

Claramente, la estructura era muy antigua.

Al llegar al rellano, mi guía me condujo a lo largo de una extensión de suelo de mosaico ricamente alfombrado, entre altas paredes tapizadas y adornadas con cortinas negras.

En mi opinión, esas galas de terciopelo eran muy impropias para un lugar de cuento.