El extraño (H.P. Lovecraft) 2z3rt

Infelices aquel a quien sus recuerdos infantiles sólo traen miedo y tristeza.

Desgraciado aquel que vuelve la mirada hacia horas solitarias en vastos y lúgubres recintos de cortinados marrones y alucinantes hileras de antiguos volúmenes, o hacia pavorosas vigilias a la sombra de árboles descomunales y grotescos, cargados de enredaderas que agitan silenciosamente las alturas, sus ramas retorcidas.

Tal es lo que los dioses me destinaron a mí, el aturdido, el frustrado, el estéril, el arruinado, y sin embargo, me siento extrañamente satisfecho, y me aferro con desesperación a esos recuerdos marchitos cada vez que mi mente amenaza con ir más allá, hacia el otro.

No sé dónde nací, salvo que el castillo era infinitamente horrible, lleno de pasadizos oscuros y con altos cielos rasos donde la mirada solo hallaba telarañas y sombras.

Las piedras de los agrietados corredores estaban siempre odiosamente húmedas, y por doquier se percibía un olor maldito, como de pilas de cadáveres de generaciones muertas.

Nunca sabía luz, por lo que solía encender velas y quedarme mirándolas fijamente en busca de alivio.

Tampoco afuera brillaba el sol, ya que esas terribles arboledas se elevan por encima de la torre más alta.

Una sola, una torre negra sobrepasaba el ramaje y salía al cielo abierto y desconocido, pero estaba casi en ruinas, y solo se podía ascender a ella por un escarpado muro poco menos que imposible de escalar.

Debo haber vivido años en ese lugar, pero no puedo medir el tiempo.

Seres vivos debieron haber atendido a mis necesidades, y sin embargo, no puedo rememorar a persona alguna excepto yo mismo, ni ninguna cosa viviente salvo ratas, murciélagos y arañas silenciosos todos.

Supongo que, que quienquiera que me haya cuidado, debió haber sido asombrosamente viejo, puesto que mi primera representación mental de una persona viva fue la de algo semejante a mí, pero retorcido, marchito y deteriorado como el castillo.

Para mí no tenía nada de grotesco los huesos y los esqueletos esparcidos por las criptas de piedra cavadas en las profundidades de los cimientos.

En mi fantasía, asociaba estas cosas con los hechos cotidianos, y los hallaba más reales que las figuras en colores de seres vivos que veía en muchos libros mohosos.

En esos libros aprendí todo lo que sé.

Maestro alguno me urgió o me guió.