Camino por el borde negro del mundo (Michael Minnis) 3d546z

Hoy Harald de Harfagir, he visto 28 inviernos, aquí, en el borde del mundo, donde el cielo, la piedra y el mar se encuentran. Aquí, donde las gaviotas aúllan y cabalgan el viento del norte, los espíritus fantasmales de aquellos que se fueron antes que yo. Muchos han muerto por mi mano, árabes y alemanes, francos y godos. Ya sean los más feroces de los caballeros, los más mansos de los monjes cristianos, no soy particular en enfrentar el frío acero o el destino. Que la tierra sea su amante y los lobos sus dolientes. ¿Qué hay de mí? Soy fuerte, astuto, malvado.

Mis brazos están cortados y llenos de cicatrices. Mis piernas están torcidas y arqueadas. Donde estoy, nada menos que un rayo me derribará. Mi vientre es plano y pálido, como el de una serpiente marina. Mis dedos rompen rocas como viejas raíces de árboles. No soy agradable a la vista, y muchos prefieren mi yelmo de hierro a mi rostro. Me he mirado, de vez en cuando, en los estanques profundos y tranquilos de los manantiales helados. De la negrura, un rostro. Grandes ojos claros y fijos bajo las cejas como acantilados marinos.

Una boca ancha y floja bordeada por un bigote y una barba con más líquenes que cabellos. ¿Y el pelo? Lo poco que tengo se me pega a la cabeza como telarañas antiguas. Ni rubio, ni gris, ni blanco. ¿Y mi piel? Curiosa. Está moteada y pelada. El sol no tiene influencia sobre ella. Y ninguna mujer la tocará, porque ninguna mujer tocará algo que le recuerde piedra caliza vieja y algas podridas. Monstruo. Así me llamaban los guerreros del salón de hidromiel de Tirmaxon. Como si no fuera diferente a un troll, o a un gigantelado.

Verrugoso y apelmazado y grasiento con la grasa y la sangre de los hombres. Como si no fuera diferente a la bestia a la que llaman Nindogir, que vive bajo las oscuras olas que parten y chocan contra los acantilados implacables. Nindogir, de quien se dice que es más viejo que el mar o las rocas, que aparece cuando los hombres duermen y la luna está muerta. Gunnar Tirmason era un hombre valiente y un buen rey. Eso dicen las canciones. Puse las manos y la cabeza sobre sus rodillas y presté juramento. Era viejo entonces. Con una barba blanca como la ceguera de la nieve. Distante y orgulloso.

Puso su rodilla debajo de su túnica con hilos de plata y contra mi mejilla, sintiéndose como una piedra desgastada por el agua. No creo que él, o su encantadora, juguetona y pelirroja esposa, Geta, estuvieran contentos de tenerme. Incluso entonces yo era extraño para mis semejantes. Se han ido ahora. Cenizas y huesos. Los salones de hidromiel. Doncellas. Hombres. Todo se ha ido. Gunnar Tirmason era un enemigo temible.