040 - "El Sabueso", de H.P. Lovecraft 4i6m30

Un libro es uno de los objetos más mágicos que el ser humano haya creado jamás.

En él, una mente penetra en la nuestra a través del tiempo y del espacio.

Pónganse cómodos y acompáñenme, soñadores y soñadoras, dejemos que los mitos de Lovecraft exploren los más oscuros rincones de nuestro ser.

Abueso.

En mis torturados oídos suena sin cesar una pesadilla de aleteos y convulsiones y un aullido lejano y apenas perceptible, como de algún sabueso gigantesco.

No se trata de un sueño y tampoco me temo de la demencia, pues han sucedido demasiadas cosas como para poder refugiarme en estas dudas piadosas.

John es ahora un cadáver descuartizado.

Sólo yo sé por qué y por eso estoy a punto de saltarme la tapa de los sesos, por temor a acabar de la misma forma.

Abajo, entre corredores sombríos e ilimitados de ultraterrena fantasía, se arrastra la negra e informe némesis que me incita al suicidio.

¡Que el cielo me perdone! La locura y la morbosidad que nos empujó a ambos a tan monstruoso destino.

Aburridos de la monotonía de un mundo prosaico, donde incluso los goces de la aventura y la ensoñación se acaban pronto, John y yo habíamos seguido con entusiasmo todos los movimientos estéticos e intelectuales que prometían alivio a nuestro devastador hastío.

En su momento, hicimos nuestros los enigmas de los simbolistas y el éxtasis de los pre-rafaelistas, pero enseguida las nuevas modas perdían toda su divertida novedad y atractivo.

Sólo la sombría filosofía de los decadentes continuó atrayéndonos, y sólo la encontramos poderosa incrementando gradualmente la hundura y perversidad de nuestras penetraciones.

Baudelaire y Wismans pronto perdieron todo su encanto.

Hasta que al fin sólo nos quedaron los estímulos más directos producidos por experiencias o aventuras antinaturales.

Esta necesidad extrema de emociones fuertes fue la que nos llevó a emprender aquella trayectoria detestable que, incluso en mi presente estado de pavor, rememoro con vergüenza y timidez.

Esa atrocidad desmedida y espantosa que es la abominable práctica del saqueo de tumbas.

No puedo revelar los detalles de nuestras espeluznantes excursiones, ni catalogar, aunque fuera parcialmente, los más horribles trofeos que adornan el inclasificable museo que reunimos en la enorme mansión de piedra donde ambos residíamos, solos y sin servidumbre.

Nuestro museo era un lugar blasfemo e inconcebible en el que, con el placer satánico de un coleccionista, no se podía perder.