INTERMEDIO. LEÓN FELIPE. AUDIOLIBRO. 3s5v6l

Intermedio. Poesía y dialéctica. No hay estrellas lejanas. Los horizontes son macizos y están hechos con la carne podrida de los muertos. Se alzan ahí detrás de nuestra casa y nos circundan como el murallón de una altiva fortaleza, como un inmenso circo dentro del cual la vida hace su rueda. No hay estrellas lejanas.

El hombre no camina más allá de sus gusanos y el gusano no camina más allá de su festín. Todo es voracidad. La vida es voracidad, voracidad organizada en una cadena sin tregua. La gallina se come al gusano, yo me como a la gallina y mi carne es la vianda del gusano. Pero algo se desprende de esta rueda. Hay una luz que salta de esta rueda, de esta rueda angustiosa y dialéctica.

Lo mismo que las chispas de una máquina eléctrica movida por una correa sin fin. La mecánica dramática de la muerte funciona sin descanso para crear el espíritu. Todo gira y se mueve, se alza y perece para crear el espíritu y el espíritu es justicia. La vida es voracidad. ¿Por qué decís entonces dadle a todos lo suyo? Si lo tuyo y lo mío es sólo un puesto fijo en este carrusel de mandíbulas abiertas, ¿qué es la justicia? La justicia es esa dialéctica. Ir del gusano a la gallina, de la gallina al hombre, del hombre al gusano. La justicia es estar siempre en su puesto como un buen operario. Trabajar con exactitud y disciplina en este mecanismo, en este engranaje de noria. Trabajar, trabajar.

Cuando subas con un gilón, mete en él tu jarro. Cuando baje, vierte en él tu sangre.

Sí, sí, trabajar, trabajar, trabajar esta joven vista. Trabajar para que este carrusel gire más deprisa. Todo es juego de danza y girasol. Lo que fue verbo y lengua ya es silencio y larva. Con ritmo grave o raudo, la vida es vuelta y vuelta. Es vuelta en luz y sombra. Es vuelta en noche y día. Es vuelta en llanto y cascabel.

Pero algo se dispara de esta danza. Hay algo más que vueltas aquí abajo, entre el mierlo y el topo. De estos ciclos que mueren se disparan tangentes encendidas. La conciencia del hombre acongojada se escapa de estos cielos. Gira también la onda pero lanza el guijarro. La vida es un hondero, no una desvanaradera.

Nadie va más allá de sus tinieblas y el hombre no camina más lejos que su sombra. La tragedia derriba las tinieblas y el llanto se hace luz. Se nos debe en justicia la luz por el dolor y el dolor se hará estrella porque el llanto es de todos, porque el llanto es inmenso, más grande que los astros. Ricos somos de lágrimas y más ricos de sombras. Llorad sobre los muertos. ¿Qué otro oficio tenéis? Sobre los muertos ni una lágrima, ni una hierba en la tumba del mejor. Los muertos vuelven, vuelven todos por sus lágrimas. El muchacho que se fue tras los antílopes regresará también. Nuestras lágrimas son monedas cotizables.

Guardarlas todas, todas, para las grandes transacciones. Hay estrellas lejanas y yo sé lo que cuestan. El hombre no camina más lejos que su llanto. Habla otra voz.

Silencio. El hombre camina más alto que sus sueños y más abajo que la materia también, más allá que los cepos y que los que se escapan de los cepos. Silencio.

Pobre es el poeta y miserable el dialéctico. Libro segundo.

Me compraré una risa. Jejeje. Es la risa mecánica del mundo. La risa del magazín y la pantalla. La risa del megáfono y del jazz. La risa sincopada de la música.